第8章 初代悲歌 (第3/3页)
随着柳眉的咒骂越来越恶毒，越来越密集，那黄铜喇叭口边缘的幽光似乎也变得更加凝实、更加冰冷，散发着一股令人心悸的、扭曲的满足感。
沈墨的颤抖越来越剧烈。
他猛地抬起头，那张原本清秀、如今却苍白憔悴、布满泪痕的脸上，充满了绝望和哀求，嘴唇哆嗦着，似乎想说什么，想为自己辩解，想祈求一点点的理解…哪怕只是一点点。
然而，柳眉看到他这副懦弱哀求的模样，非但没有丝毫怜悯，刻薄的脸上反而浮现出更加浓烈的鄙夷和厌烦。
她像是看到了什么极其恶心的东西，猛地直起身，后退一步，用手中一方绣着金线的丝绸手帕，嫌恶地擦了擦刚才几乎碰到沈墨脸颊的空气。
“收起你那副死样子！看着就让人反胃！” 她尖利的声音带着极致的厌恶，“废物就是废物！烂泥扶不上墙！当初要不是我爹看你识几个字…哼！我柳眉真是倒了八辈子血霉！”
最后这句怨毒的诅咒，如同压垮骆驼的最后一根稻草。
沈墨脸上最后一丝血色也褪尽了。
绝望彻底吞噬了他眼中最后一点微弱的火光。
那无声的哽咽卡在喉咙深处，变成了无声的窒息。
他所有的挣扎、所有的辩解、所有的卑微祈求，都在柳眉这彻底否定他人格和存在的恶毒话语面前，被碾得粉碎。
他失魂落魄地、极其缓慢地转回身，重新面对着那台沉默旋转的留声机。
蜡筒还在慢悠悠地转着，记录着他呕心沥血谱写的、却被贬斥为“下九流破烂”的旋律。
他的目光，空洞地扫过书桌。桌面上摊着乐谱，散落着蘸水笔，还有…
一把裁纸刀。
黄铜的刀柄，造型古朴，带着冰冷的金属光泽。
薄而锋利的钢制刀身，在台灯惨淡的光线下，反射着一抹幽冷的、致命的寒芒。
沈墨的视线，如同被磁石吸引，死死地钉在了那抹寒芒之上。
他那只放在蜡筒上、原本神经质蜷缩着的手，极其缓慢地、带着一种令人心悸的迟滞感，抬了起来。
五指张开，带着无法抑制的细微颤抖，如同濒死的蝶翼，一点点地、极其艰难地，伸向那把冰冷的裁纸刀。
指尖，终于触碰到了黄铜刀柄。
冰冷、坚硬、带着一种奇异的、令人平静的触感。
他握住了它。
五指收拢，指关节因为用力而泛出死白。
他握得很紧，仿佛那是溺水者抓住的唯一浮木，又像是握住了某种解脱的钥匙。
通灵瞳的视界，牢牢锁定着那只握紧裁纸刀的、苍白颤抖的手。
视野的边缘，那台留声机的黄铜喇叭口，依旧幽暗地闪烁着，无声地吞噬着书房里弥漫的、令人窒息的绝望和怨毒。
画面在此刻，如同被按下了暂停键。
只有那只握着冰冷裁纸刀的、颤抖的手，在通灵瞳的视界中，被无限地放大、放大…