第14章 盲人图书编辑×失明画家专属光明14 (第3/3页)
腰际。
“好。”她说，“就这间。”
傍晚的时候，她坐在二楼阳台的藤椅上，看着远处的天空从橘黄色慢慢变成粉紫色，再变成深蓝。
他搬了一把椅子坐在她旁边，膝上摊着一本速写本，手里握着铅笔，在纸上慢慢地画着什么。
她侧过头看了一眼——他在画阳台的栏杆，画远处的树梢，画天边那一线即将消失的橘光。笔触很轻很稳。
“你今天不画那个人了？”她问。
他手里的笔停了一下，他知道她问的是那个站在路灯下面、没有脸的女人。
“不画了。”他说，“我有模特了。”
他的笔在纸上落下去，画了几笔，然后停下，侧过头来看她。他没有用尺子，但他心里有一个刻度，一寸一寸地量着她。
“晚晚姐，”他的声音很轻，“你的眼睛是褐色的，有一点点像琥珀。”
她愣了一下，她从没跟他说过她长什么样。从前她不说，是因为她知道她迟早要离开；
不告诉他长相，他就不会在人群里认错人；
不留下照片，他就不会在失去之后翻来覆去地看。她以为自己做得足够决绝。
“那现在呢？”她问。
“现在我知道了。”他看着她，手里的铅笔转了一个圈，在速写本上落下去。
他画她的眼睛——那个琥珀色的、在黄昏的光线里泛着浅浅暖意的虹膜。笔尖在纸上沙沙地响，像秋风吹过梧桐叶。
“我会画下来，”他说，“画很多很多幅。这样以后无论你走到哪里，我都记得你长什么样。”
她没有接话。晚风从阳台外面吹过来，把她耳边的碎发吹起来，又放下。
“那幅画，”她忽然开口，“路灯下面那个。”
“嗯。”
“我能看看吗？”
他的笔停了一下。“还没画完。”他说，“脸还是空白的。”
“那就留着。”她说，“等你画完了再给我看。”