第19章 彭伯里 (第3/3页)
很久没有看见哥哥这样说话了。自从父亲去世后，他一直忙着、累着、沉默着，偶尔开口也是商量事情、安排事务，再也没有时间像从前那样，坐下来和她聊天。
但现在，他坐在这里，和她讨论一本书。
一本侦探小说。
她忽然觉得，这本书，好像不只是书。
“哥哥。”她说。
“嗯？”
“这本书……能借我看完吗？第二卷我还没看。”
达西笑了。
“当然。”他站起来，“你看完了告诉我。我也想读第二卷。”
他走到门口，又回过头。
“乔治安娜。”
“嗯？”
“下次看书，”他说，嘴角带着一点笑意，“记得让安妮把茶热着。”
门关上了。
乔治安娜坐在窗边，低头看着那本已经读完的书。
深蓝色的封面，烫银的字。
弗朗西丝·沃斯通。
她不知道这本书的作者是谁，不知道他长什么样子，不知道他住在哪里。
但她知道，这个下午，这本书把她从沉闷低落的心情里拉了出来。
窗外的夜莺叫了起来。
她拿起那本还没读的第二卷，翻开第一页。
———
柯曾街11号的窗户里，透出一盏孤零零的烛光。
夜已经很深了。街上的脚步声早已消失，远处的蓓尔美尔街也沉寂下来，只有偶尔传来的更夫敲梆子的声音，提醒着人们此刻已是子夜时分。
埃杰顿先生坐在他那间狭小凌乱的办公室里，面前摊着账本、一叠厚厚的销售记录，和一杯早已凉透的茶。蜡烛已经燃掉了一大半，烛泪流得到处都是，但他浑然不觉。
他的手边，放着一张支票。
他盯着那张支票看了很久，然后长长地吐出一口气。
五千本。
两个月，五千本。
他当初印了多少？一千套。他以为能卖半年。结果呢？第一个月售罄，加印一千套。第二个月又售罄，再加印一千套。现在是第三次加印——不，已经是第四次了。
他拿起账本，又看了一遍那些数字。
每套定价三先令六便士，扣除纸张、印刷、装订、书商折扣，每套的净利润大约是两先令。五千套，就是一万先令。
一万先令除以二十——五百英镑。
五百英镑的利润。
他闭上眼睛，在心里又算了一遍。
没错，五百英镑。
他要分给那个托马逊一成——五十英镑。
五十英镑。
他这辈子从来没有给任何一个作者开过这么大面额的支票。五十英镑，够一个普通家庭过两年。够他在柯曾街这间小铺子里干半年。够他给妻子买一条她念叨了好几年的新裙子，再给女儿请一个像样的家庭教师。
而他，只是把这张支票写出来，签上名字，装进信封。
他苦笑了一下。
五十英镑。
那个托马逊——不管他是谁——两个月就赚了五十英镑。
而那个托马逊的下一本书，下一本，再下一本——
埃杰顿先生不敢往下想了。
他知道，这张支票寄出去之后，那个托马逊就再也不是“新作者”了。蓓尔美尔街上那些大出版社，那些当初连稿子都不愿意多看一眼的出版商，现在怕是肠子都悔青了。他们会拿着更高的分成、更优厚的条件，蜂拥而至，争着抢着要把这个作者从自己手里挖走。
而他呢？他只是一个柯曾街上的小出版商，一个连门面都破破烂烂的铺子，一个当初只敢给一成分成的人。
他拿什么跟人家争？
除非——