第三十二章 归途 (第2/3页)
头，面容憔悴，穿着一件打满补丁的棉袄。孩子四五岁的样子，脸蛋冻得通红，鼻涕流到了嘴唇边，也浑然不觉。女人从怀里掏出一个干硬的馒头，掰了一半给孩子。孩子狼吞虎咽地吃起来，发出“吧唧、吧唧”的声响。
女人没有吃自己那一半，而是从包袱里摸出几瓣蒜，开始剥皮。她剥蒜的动作很特别，不是用手掰，而是用指甲在蒜瓣的顶部掐出一个小口，然后顺着那道口子，将蒜皮一层层撕下来。随着蒜皮脱落，洁白的蒜瓣显露出来。但女人并没有停下来，她继续撕，一直撕到蒜瓣的核心，直到那团白色的肉质被剥得只剩下一点点嫩黄的芽心。然后，她将那颗芽心丢在地上，用脚碾碎。
袁茂峰看得心中发毛。这不仅仅是剥蒜，这像是一种仪式。一种剔除“心”的仪式。
“娘，为啥每次都把芯儿扔了？”孩子嘴里塞满了馒头，含糊地问。
女人抬起头，眼神空洞地看了孩子一眼，又迅速移开，压低了声音说：“芯儿是苦的。留着，肚子里的虫就不肯睡了。”
虫？
袁茂峰的胃部一阵痉挛。他想起了剪纸胸口那只蜘蛛。那只蜘蛛，是不是也是一种“虫”？一种被封印在纸里的、不肯睡去的“虫”？
这时，车厢里响起了一阵嘈杂。有人在聊天，话题从今年的收成转到了村里的怪事。
“俺们村西头那口老井，你别说，邪乎得很。”一个尖细的嗓音说道，说话的是个干瘦的老头，戴着一顶油乎乎的棉帽，“前儿个半夜，有人起夜，听见井里头有动静。不是青蛙，也不是蛤蟆，是唱戏的声儿。”
“唱戏？”旁边一个胖女人来了兴趣，“哪出啊？”
“分不清。就‘咿咿呀呀’的，还有锣鼓点儿。可那调子，听着不对劲。不像是咱这儿的梆子，倒像是……倒像是死人时候吹的喇叭，就是那调儿给拧着，一会儿快一会儿慢，听得人头皮发炸。”
“哟，那不是‘唱影’吗？”胖女人压低了声音，“听说‘唱影’的影人儿，眼睛都不能画瞳仁。画了，就活了。活了，就得找替身……”
唱影。皮影戏。
袁茂峰的耳朵竖了起来。这个词像一根针，精准地刺中了他记忆中的某个痛点。他想起了图书馆里的剪纸，想起了那些没有眼睛的皮影。
“可不是嘛！”干瘦老头啐了一口痰，正好吐在袁茂峰脚边，“俺们村的老辈人说，那是‘地下的班子’在唱。地气一翻，那股子阴气顺着井口往上冒，就把那班子给顶上来了。听着，那是戏；不听，那是催命符。尤其是半夜，你若是应了一声，那影人儿就从井里爬出来了，没眼珠子，可它能‘听’见你……”
“那咋办？”孩子似乎被吓到了，往母亲怀里缩了缩。
“咋办？”女人这时插嘴了，声音冷冰冰的，“用墨填上呗。朱砂墨，狗血墨，啥墨都行。把那眼窝子填上，把那嘴缝上，它就看不见你了，也喊不应你了。”
填。
又是这个字。
填仓，填墨，填不满。
这些零碎的词句，像一块块拼图，在袁茂峰混乱的脑海里开始组合。剪纸是填洞的塞子，墨是填眼的涂料，而那“唱影”的声音，则是从被填的洞里漏出来的回响。
就在这时，车厢猛地一震，灯光闪烁了一下，随即熄灭了。
进入了隧道。
绝对的黑暗瞬间吞噬了一切。没有一丝光线，连对面人的轮廓都看不见。只有车轮与铁轨摩擦发出的巨大轰鸣声，在这密闭的空间里被无限放大，震耳欲聋。空气仿佛也被这黑暗挤压得稀薄起来，令人呼吸困难。
黑暗中，各种声音被放大了。有人惊慌的询问声，有孩子被吓哭的尖叫声，还有行李滑动的摩擦声。但在这些嘈杂之上，袁茂峰清晰地听到了另一个声音。
那声音很轻，很细，却异常清晰。
是锣鼓声。
“笃……锵……笃……锵……”
不是现实中任何乐器发出的声音，那声音更沉闷，更粘滞，像是蒙在厚布里敲打出来的。节奏极其诡异，忽快忽慢，完全没有章法，却带着一种令人心悸的韵律。
紧接着，是唱腔。
那不是人声，或者说，不是活人的声音。那是一种被拉长了的、扁平的、毫无起伏的调子，像是用指甲刮擦玻璃，又像是风吹过狭窄的石缝。那调子没有歌词，只有一串串“咿——呀——”的拖音，在高高低低的音阶上滑行，时而尖利，时而低沉，听得人汗毛倒竖。
“唱影……”袁茂峰在心里默念着这两个字。一股寒意从脚底板直冲天灵盖。
他紧紧抱着帆布包，指甲几乎要抠破帆布的纤维。他能感觉到，包里的那本书正在发烫，不是温度的升高，而是一种能量上的灼热。那张剪纸，似乎正在回应这黑暗中的“唱影”。
突然，他感觉到有什么东西碰了一下他的手背。
很轻，很凉，像一片枯叶，又像是一只昆虫的翅膀。
他猛地一缩手，但那触感并没有消失。相反，它顺着他的手腕，缓慢地向上爬动。那不是爬行的感觉，而是一种类似液体流动的凉意，悄无声息，却无可阻挡。
他僵住
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