第三十三章：故村 (第1/3页)
火车最终在一声冗长而嘶哑的汽笛声中停下了。不是终点站，只是一个名为“青榆”的四等小站。站台是裸露的水泥地，缝隙里长出枯草，被积雪压得抬不起头。袁茂峰随着稀稀拉拉的人群挤下车厢，双脚踩在坚实的地面上时，竟有一种恍如隔世的虚浮感。身后的绿皮火车像一头耗尽了力气的巨兽，喘息着，喷出最后一口浓白的蒸汽，随即陷入沉寂。
站房小得可怜，灰砖墙上刷着半剥落的标语，红漆字迹在风雪侵蚀下像一道道溃烂的伤疤。接站的人很少，大多是蹲在墙根抽烟的老汉，裹着油黑的棉袄，脸颊被旱烟熏得蜡黄。他们的目光像迟钝的刀片，在下车的人脸上逐一刮过，不带任何情绪，只有一种长年累月与土地打交道后磨出的麻木。袁茂峰下意识地压低了帽檐，将半张脸埋进围巾，拖着沉重的帆布包，快步穿过站台。
走出站房，世界豁然开朗，却又瞬间被更庞大的死寂吞噬。这里不是北京，没有宽阔的马路，没有熙攘的人群，甚至连风声都显得稀疏而凝滞。眼前是一条灰白色的土路，蜿蜒着伸入一片枯寂的平原。路两旁是光秃秃的白杨林，树干惨白，枝丫漆黑，像无数具被剥了皮的尸骨，直挺挺地插在雪地里。远处，地平线低矮而压抑，灰蒙蒙的天空与灰蒙蒙的雪野连成一片，分不清彼此，只有几缕炊烟笔直地升腾而起，在半空中凝滞不动，像是一根根连接天地的灰色缆绳。
这就是他的故乡。冀北平原上一个不起眼的小村落，青榆村。
袁茂峰深吸了一口气。空气冷冽得像玻璃碎片，刮擦着气管，带着一股浓重的、熟悉的土腥味。但这股土腥味里，混杂着另一种气味。不是北京那种干燥的煤烟味，也不是火车上那种浑浊的汗臭味，而是一种更深层、更阴郁的气息——那是燃烧劣质纸张的烟熏味，混合着陈年木头腐烂的甜腻，以及某种类似动物巢穴的骚臭。
他认得这条路。三年前离乡时，他几乎是跑着冲出这条路的，一心向往着京城的繁华与文明。如今归来，脚步却像灌了铅。每一步踩在积雪覆盖的土路上，都发出“咯吱、咯吱”的声响，在死寂的原野上被放大，显得格外孤绝。路边的排水沟结了厚厚的冰，冰面下封存着枯叶和垃圾，像是一幅被冻结的腐朽画卷。
走了大约半个时辰，远远地，他看见了村子。
村子卧在雪窝子里，低矮的夯土墙，灰黑的茅草顶，像一群蜷缩着沉睡的野兽。但今天的村子，透着一股说不出的怪异。往常这个时辰，即便天寒地冻，也该有鸡鸣犬吠，有妇人站在院门口张望，有孩童在雪地里追逐打闹。可现在，整个村子像死了一样。没有声音，没有动静，连一丝人烟的活气都感觉不到。
更让袁茂峰心头发紧的是，几乎每一户人家的门窗，都挂着厚厚的棉门帘。那帘子通常是天黑后才放下，用以挡风保暖。可现在是白天，日头虽不明亮，但也算白昼，家家却都垂着那沉重的、不透光的帘子，将屋内的一切严密地遮挡起来。远远望去，那些黑色的帘子在灰白的世界里，像一块块巨大的、正在渗血的伤疤，又像是一只只闭上的、拒绝观看外界的眼睛。
他走近自家的院子。院墙塌了一个角，用几捆玉米秸胡乱堵着。院门上的对联早已褪色，红纸被风雪撕扯得只剩半截，在风中簌簌发抖。他伸手去推那扇吱呀作响的木门，指尖触碰到冰冷的门板，一股寒意顺着手臂钻进心里。门虚掩着，他轻轻一推，便开了。
院子里积满了雪，只有一条被人踩出的、通向正房的狭窄小径。小径上的积雪被践踏得结实而光滑，泛着脏兮兮的灰光。正房的窗户上，同样挂着厚厚的棉帘子。但在帘子的边缘，在窗棂的缝隙里，袁茂峰看到了一点异样。
他屏住呼吸，蹑手蹑脚地靠近窗户。那棉帘没有完全遮严，留了一道寸许宽的缝隙。他弯下腰，凑近那道缝隙，向里望去。
屋里很暗，光线被厚重的帘子过滤后，只剩下一种浑浊的昏黄。但他还是看清了。窗户的玻璃上，没有贴常见的“福”字或喜庆的窗花，而是贴着一张剪纸。
一张“黑眼娃”。
和他在图书馆发现的，以及此刻正躺在他帆布包里的那张，几乎一模一样。同样的圆脸，同样的漆黑眼洞，同样的锯齿纹边缘，胸口同样有一团墨迹。只是这张剪纸更大，颜色也更暗沉，纸缘卷曲，显然有些年头了。它被牢牢地粘贴在玻璃中央，那两个黑洞洞的眼窝，正死死地对着窗外，对着院子，也对着他此刻窥探的方向。
袁茂峰猛地缩回头，心脏像是被一只冰冷的手攥紧了。他环顾四周，视线掠过邻居家的窗户，再掠过更远处的房屋。他发现，不是自家，而是几乎所有朝外的窗户上，都贴着这种剪纸。它们像无数只黑色的眼睛，镶嵌在灰白的墙壁上，沉默地、齐刷刷地注视着这个寂静的村庄，也注视着每一个试图进入或离开的人。
一种被窥视的寒意爬上脊背。他感觉自己不是回到了家，而是闯进了一个巨大的、由剪纸构成的巢穴。这些“黑眼娃”不是装饰，它们是守卫，是警报，是某
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