第144章 英雄岂是逃兵，老父泣血陈冤 (第2/3页)
他竟当着这位紫袍钦差的面，毫无顾忌地喷笑出声。
他笑得前仰后合，笑得那根压在肩头的百年老榆木扁担都在剧烈打晃，
两筐水灵灵的蔬菜跟着他一块儿哆嗦，差点把一颗又白又胖的大萝卜给颠到青石板上。
“哈哈哈哈！官爷，您……您这话说的可真逗！”老汉笑得上气不接下气，伸出那满是老茧、犹如枯树皮般粗糙的手背，用力抹去眼角笑出来的泪花。
陈玄没有说话，也没有制止他的失态。他只是安静地站在那里，犹如一尊冷硬的石雕。
那双审过无数穷凶极恶之徒的鹰隼老眼，一瞬不瞬地盯着面前这个干瘦的北境老汉。
他在“听”。
不仅仅是用耳朵听。他是在用三十年宦海沉浮磨砺出来的那双毒眼“听”——听老汉的微表情，听他胸腔里震动的呼吸频率，听他每一个微小的肢体动作。
他在判断，这个老汉接下来说出的每一个字，究竟是发自肺腑的真言，还是被人提前拿刀架在脖子上教好的戏文。
老汉笑够了。
当他放下手背的那一刻，脸上的笑容犹如退潮般瞬间消失得干干净净。
取而代之的，是一种从骨头缝里、从灵魂深处一点点渗出来的、浓烈到令人窒息的恨意。
那恨意压抑了太久太久，此刻终于找到了一个宣泄的出口，犹如地底的岩浆，呼啦一下全翻涌了上来。
“那个赵德芳。”
老汉从牙缝里死死挤出这几个字，声音瞬间变了调，沙哑、暗沉，透着一股子嚼碎了骨头往肚子里咽的血腥味。
“他根本就不是个人。”
他吐出这几个字后，仿佛亲手砸开了某扇一直死死封锁着的记忆闸门。
“官爷，我不识几个字，没念过你们京城人的圣贤书，不会说那些文绉绉、拐弯抹角的词儿。我就实打实地告诉您一件事，一件我王老头这辈子、下辈子、下下辈子都忘不了的事。”
他没有像寻常告状的百姓那样，跪在地上掰着手指头哭诉罪状。
他只是慢慢地、哆哆嗦嗦地伸出那只布满冻疮的手，探进自己贴身的旧棉袄内衬里——探向那个最靠近心口、最温暖的位置。
他小心翼翼地摸出了一块东西。
那是一块破旧得不能再破旧的木牌。
不大，只有巴掌那么一点点。
边角已经磕碎了好几处，木质的表面被汗水、泪水和体温反反复复浸泡了不知多少个日夜，早就失去了原本的颜色，呈现出一种暗沉发黑的包浆。
令牌的正面，隐约还能辨认出一个模糊的“镇”字，反面则是一串被磨得几乎看不清的军籍编号。
那是一块镇北军普通步卒的身份命牌。
老汉双手把那块命牌捧在掌心，动作轻柔得像是在捧着一件这世上最珍贵、最易碎的绝世珍宝，生怕一阵风吹过来，就会把它吹化了。
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