第七十七章「消失的开始」 (第2/3页)
圆形。镜子里映出自己的脸：下巴和两腮是青青的胡茬，眼白里没有血丝，却蒙着一层疲惫的灰败。他拧开水龙头，俯身，掬起一捧冰冷的自来水泼在脸上，水花溅到水池边沿，有一滴挂在他下巴上，停留片刻，才“滴答”一声落进池底。
夜里十一点左右，外面汽配城那折磨人的倒车女声，终于停了。世界像是被猛地抽空了一下，瞬间陷入一种近乎耳鸣的寂静里，只剩下墙角老式铸铁暖气片内部，水流经过时发出的“咕噜”一声轻响，像肠胃的叹息。他躺回去，把手掌压在胸口，隔着肋骨，能感觉到下面的心跳，一下，一下，沉稳而有力。思绪开始不受控制地飘散：想沈婉清，想她现在应该在自己的琴房里，指尖触碰着琴键；想她签完离婚协议后说的那句“下个月我来拉走我的东西”，语气平淡得像在说天气；想女儿小鹿摔断腿后，在石膏上用水彩笔画的那个歪歪扭扭的笑脸。太多人的面孔和声音挤进来，脑子像塞满了棉絮，沉甸甸地发胀，疲惫感终于压倒了一切，他反而睡着了。
第二天，门把手上的塑料袋换了内容：两个茶叶蛋，一盒250毫升的盒装纯牛奶。
他开门取下，低头看——奶盒侧面，贴了一张黄色的便利贴，上面是两行字，是老周的笔迹，钢笔尖大概劈了叉，笔画带着毛刺：
*“天冷，奶热下喝。网别看。”
他照做。
找来一个缺了口的白瓷碗，倒上热水，把盒装奶坐进去温着。然后慢慢剥茶叶蛋的壳，蛋壳煮得太久，变得很薄，一剥就碎成小片，棕色的碎渣掉了一地。蛋白已经入味，微微发硬。吃到一半，喉咙忽然涌起一股强烈的、想抽烟的冲动。他翻遍了帆布箱和房间抽屉，一无所获，最后把剩下那半个茶叶蛋扔进垃圾桶，扯过装早餐的塑料袋，把桶口仔细扎紧，打了个死结。
下午无事，他坐在床沿，把身上的旧夹克脱下来。取下那枚别在里侧的别针，捏在指尖，用夹克的衣角慢慢擦拭。银质的针身早已被磨得失了光泽，泛起一层陈旧的乌色，上面那点原本就不甚明亮的珐琅蓝，更是掉得干干净净，整体看起来，像一颗磨损日久的老牙。他捏着它，对着昏黄的灯光看了看，光线透不过金属，只在表面留下一小片模糊的光斑，但指尖触碰到的针尖，那一点锐利的冰冷触感，依然清晰。他又把它仔细别回原处，针尖刺破布料，发出极细微的“嗤”声。
黄昏时分，楼道里突然响起一阵小孩嘹亮的哭声，不知是哪家带孩子来住宿的。哭声嘹亮而委屈，只持续了两声，就被大人“啪啪”的拍屁股声和含混的哄劝声打断，脚步声匆匆远去。顾明远听着那哭声消失在楼梯口，忽然想起自己小时候，在老家那条浑浊的大河边长大，父亲总骂他“皮实”，说河边长大的孩子，淹不死就能学会捞鱼。现在想想，淹不死那一关，好像早就过去了。如今的感觉，更像是漂在河中央，沉是沉不下去了，可四顾茫茫，也看不到岸在哪里。
枕头边的手机，这一天里断断续续地震动过好几回。
第一次是长时间的、持续不断的震动，估计是老周打来的。后来的几次，都是短促的、一下或两下，像潮水轻轻拍打堤岸，那是各种消息和APP推送涌入的提示。他没去碰它，只是扯过那条洗得发硬的毛巾被裹在身上，侧耳听着那闷闷的震动声，心里默默地数着数。数到第十七下时，震动停了。十七，是他那部名叫《大河》的电影，前前后后、断断续续拍了十七个月。
第三天晚上，暖气烧得实在太足，空气干燥得像要裂开。他喉咙干得发疼，像有砂纸在磨。
黑暗中，他摸索着，从枕头边拿起那个冰冷的方块，按下了开机键。
苹果那个被咬了一口的白色Logo在碎裂的屏幕中央亮起，白得有些刺眼。随后，屏幕像是炸开了一样——未接来电的红色数字标识堆成了几百条；微信图标上的红点叠加成触目惊心的“99+”；微博推送的弹窗连环跳出来，挤满了通知栏；短信收件箱的容量提示在不断闪烁。在这一切混乱的通知栏最顶上，固定显示着一行字：【紧急】沈婉清“冬夜独白”音乐会 直播回放。
他的拇指在冰冷的、带着裂痕的玻璃屏上划拉了几下，没有点开微信，也没有点开微博。
直接打开了浏览器，在搜索栏输入“沈婉清 直播”。页面跳转，第一个链接就是。他点开。画面因为网速卡顿了两秒，然后骤然清晰——是一个灯光幽暗的舞台，一束纯净的顶光孤零零地打下来，光圈中央，一架施坦威三角钢琴漆黑的身体泛着天鹅绒般的光泽。沈婉清就坐在琴凳上，没有穿任何演出礼服，只是一件旧的黑色高领毛衣，头发松松地挽在脑后，碎发落在颈边。她没有报幕，没有多余的动作，只是静默了片刻，然后抬起手臂，手指落下，第一个音符流淌出来。
是德彪西的《月光》，第一乐章。
升c小调，慢板。她弹得比他们最后一次排练
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